Café con rosas

Todo el tiempo es poesía

2012-01-17T23:27:00.002-06:00

Arte de Shirley Novak

Todo o tempo é de poesia

Desde a névoa da manhã
à névoa do outo dia.
Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia

Todo o tempo é de poesia

Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobram.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas qua amar se consagram.
Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação ao caos
à confusão da harmonia.
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Todo el tiempo es poesía

De la niebla de la mañana

hasta la niebla de otro día.

Desde la calidez del útero

a la agonía de la frigidez

Todo el tiempo es poesía

Entre las bombas que estallaban.

Corolas que se desarrollan.

Cuerpos que en la sangre sucumben.

Vidas que al amor se consagran

Solo bajo la cúpula sombría

dos manos piden venganza.

Bajo el arco de la alianza

de alegoría de lo celestial.

Todo el tiempo es la poesía.

Dado que las medidas en el caos

a la confusión de la armonía.

António Gedeão

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Despertó?

2011-12-31T11:25:00.000-06:00

Annick Bouvier.

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....entonces ella se deslizo lentamente, bajo las sábanas.
se junto al mejor tipo...de sueños
y se fue.....durmiendo muy dulcemente,
inventó las mejores nubes y floto entre algodones,
nadó entre las más frescas gotas de una lluvia que por allí se dejó caer,
secó su desnudez con cálida piel de sol,
comió un pedacito de luna de limón,
y esperó la nave rutinaria

que sin ella saberlo, la depositaría
en el más aburrido de los mundos,
no le importó,
tampoco los algodones, ni las gotas, ni el limón,
en fin..se dijo, bah..pensó.
El colectivo que pasaba le vendió un pasaje y le pareció bárbaro,
ya conocía ese camino,
mejor sigo por aquí le dijo a los sueños, que la miraron angustiados.
chau princesa¡¡ grito alguien..
y despertó,.. despertó?.-

Que sigas despierta este nuevo ciclo, gracias por tu amistad y sabiduría.

Ar Loco limitado

chin-chin(mis ancestros chinos....).

Também que o próximo ano seja bom.

2011-12-25T17:03:00.000-06:00

Também para ti os meus sinceros desejos de um Natal Feliz.

Também que o próximo ano seja bom.

Feliz Navidad!

2011-12-24T22:21:00.001-06:00

Arte de Marta Dahlig

“Mientras tanto, por la vida, por el mundo, he ido decorando y subrayando con lápices y tintas de colores todas sus palabras, los puntos, las comas, las sombras de sus acentos; he abierto y manoseado sus hojas al azar y encontrado al instante los epígrafes buscados, intuidos, siempre obedientes —humildes y hasta fieles— a la urgente llamada de mis dudas e ignorancias. Es como si cada párrafo, cada frase, cada palabra, fueran teselas de un fantástico mosaico inventado para la adivinación y la estrategia de la memoria —o tal vez del olvido, tan contiguos y sucesivos— cuyo poder se aloja tanto en el todo como en cada uno de sus fragmentos…” Ante todo: “Se vive, como se escribe un libro…”

Pau Llanes

XII: Dedicatorias

2011-12-15T10:10:00.000-06:00

Arte de Carlos Larracilla

Sé que estás leyendo este poema

tarde, antes de dejar tu oficina

la de la única lámpara amarillo intenso

y la ventana que se va oscureciendo

en la lasitud de un edificio que se funde en el silencio

mucho después de la hora pico.

Sé que estás leyendo este poema

parada en una librería lejos del océano

en un día gris del principio de la primavera,

débiles copos arrastrados por los enormes espacios

de las planicies a tu alrededor.

Sé que estás leyendo este poema

en una habitación donde demasiado ha sucedido

como para que lo soportes

donde las sábanas se enroscan estancadas en la cama

y la valija abierta habla de huida

pero todavía no podés irte.

Sé que estás leyendo este poema

mientras el subterráneo disminuye la velocidad

y antes de subir corriendo las escaleras

hacia una nueva clase de amor

que tu vida nunca permitió.

Sé que estás leyendo este poema a la luz

de la pantalla del televisor

donde imágenes sin sonido se sacuden y deslizan

mientras esperás la última noticia de la intifada.

Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera

de ojos que coinciden y que no se encuentran, de identidad con extraños.

Sé que estás leyendo este poema con luz fluorescente

en el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos,

que se marginan a sí mismos, a una edad demasiado temprana.

Sé que estás leyendo este poema con tu vista debilitada,

los gruesos lentes agrandando estas letras más allá de todo significado

y sin embargo seguís leyendo

porque hasta el alfabeto es precioso.

Sé que estás leyendo este poema caminando por la cocina

calentando leche, un bebé llorando sobre tu hombro,

un libro en tu mano

porque la vida es corta y vos también tenés sed.

Sé que estás leyendo este poema que no está en tu idioma

adivinando algunas palabras mientras otras te hacen seguir leyendo

y quiero saber cuáles son esas palabras.

Sé que estás leyendo este poema esperando escuchar,

desgarrada entre la amargura y la esperanza

volviendo una vez más a la tarea que no podés rehuir.

Sé que estás leyendo este poema

porque ya no queda otra cosa que leer

ahí donde aterrizaste, desnuda como estás.

Adrienne Rich

Trad. Diana Bellesi

Lo que trasciende

2011-11-30T08:50:00.003-06:00

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¿Cómo observar lo que trasciende los sentidos?

¿Cómo describir con precisión lo que no tiene perfil?

No se agota la realidad en lo que alcanzan...

Bajo la superficie que capta se esconde la profundidad;

por debajo de lo que aparece se encuentran las esencias,

ahí está el virtuosismo

la capacidad de trascender.
Lo misterioso, lo arcano, lo inmensamente complejo

y lo puramente simple,

lo fronterizo y lo ambiguo.

No sólo de la realidad fuera de nosotros;

no menos misteriosa puede resultar nuestra interioridad.

Si el mundo de nuestras imágenes se puede definir,

¿qué decir del mundo de nuestros sentimientos, emociones, estados del alma?

¿Cómo nos servirá nuestro limitado lenguaje para expresar esa riqueza inagotable?

Recurriendo a bellos símbolos

ensanchando el lenguaje,

Transformándolo en puente o trampolín

hacia la belleza...

Un amigo mortal

2011-11-13T09:31:00.000-06:00

Gracias

El Arlequín De Picasso

2011-11-12T17:14:00.000-06:00

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La ternura
de carne azul. Los ojos
dos gotas del Vacío,
concretas, implorantes
que cayeron,
vivieron en un rostro y se quedaron.

Aureola malva de tristeza tierna,
el desamparo añil.
Arriba hay una estrella plativerde
que se diluye entre la brisa dura,
violácea y táctil
de la compasión.
La estrella se diluye, mientras, alguien
se queda inmóvil, para siempre inmóvil
con gesto congelado.
No se atrevió por nunca
a salir a la danza,
preparado,
se heló el gesto: mira al absoluto.
Forman ángulo obtuso sus dos brazos.

Planas las manos sosas, una al viento
deja flotar maciza, mansa, mansa…
y la otra cae entera,
mas en lance
de cortés timidez torpe recoge
con el denso pulgar la Indecisión,
que es un bonete pardo, casi negro.
La mano iba a caer,
mas se suspende
en un incierto instante…
En su boca se anida en suave trazo
la tristeza soñada
en un extraño trance de prevenida.
¡Ay, su rostro alargado
sin máscara ni arranque,
sólo una bondad-pena!

Arlequín, hijo mío,
hijo mío el más querido.
El que no quise yo jamás tener.
Detrás de las cortinas de Infinito
te adivino y te quiero.
No lo sabes tú bien con qué coraje
te quiero, con qué brío.
Y te mando mis lágrimas de noche.
En alguna alta noche de elegida
rajo en vislumbres el techo, que oprime
de gravedad telúrica
mi pecho y te entreveo;
mis ojos llameantes
pegados a sutiles cerraduras
de puertas-cielos…
A veces logro verte.
Y hasta veo una gota
de estrella derretida,
que corre hacia tu boca dulcemente
y mi orgullo de madre se ilumina.
Hijo mío, el más querido,
el que no quise yo jamás tener.
¡Indefenso!, por siempre
escóndete, por siempre
entre las brumas de algún Infinito.

Bueno. ¡Hijo mío,
hasta cualquier noche!
Hasta la última noche,
que vendrás a buscarme de puntillas,
para no herir del todo
mi última soledad, yo bien conozco
el arrebato de tu delicadeza.

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Elena Andrés

REACCIÓN EN CADENA

2011-11-10T18:56:00.001-06:00

Arte de Michael Cheval

(Reinterpretándome, de un Cuento Breve del 83).

REACCIÓN EN CADENA:
Las “Ternuras”, cuando se encuentran, se conjugan en una tenue acuarela,
y juegan (con colores tropicales) volviéndose a matizar,
prosiguen cadenciosamente, hundiéndose en el laberinto de texturas,
hasta que, de pronto: anunciado por una batucada en las arterias,
EXPLOTAN; entonando las cuatro escalas risa, una algarabía que les invita y les tienta,
atiza dulcemente la complicidad y ahora, todo susurro y letargo
es un tratado calculado, (una estrategia de gana/gana),
un frágil cese al fuego
que ambas saben y será transgredido,
en un leve descuido,
con una sola caricia
una cosquilla…

Emmanuel Calvo Canossa ‎

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Ahora es tu espejo

2011-10-20T08:27:00.000-06:00

Imagen de Sarolta Bán

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Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

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Líneas

2011-09-26T22:29:00.001-06:00

Arte de Maki Horanai

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Las líneas del adentro, las líneas del afuera, las hay disímiles, muy idénticas otras,

El pensamiento, es línea de adentro, la actitud e imagen, del afuera,

Se entiende que puede haber arte, para expresar y otro para interpretar, concretados en una totalidad, ambos crean.

Del “buen gusto” y el “mal gusto”, la síntesis es que hay sabor a creación.

La intención que pueda guiar al arte es ciertamente estado de debate, pero aún así será subjetivo a muchas variables tan amplias como la humanidad, hecho menor tal vez.

La proyección de la introspección, busca un método, estilos…o desestima todos ellos y se desnuda al mundo para que alguien elija, es una acto de despojo, que puede usar sentimientos diversos recolectados en un tiempo de vida.

El arte puede ser más que una anécdota cuando permite estar vivo más allá de lo fisiológico.

Mantén juntas tus líneas de adentro y afuera. Piensa que siempre puedes crear, tan solo eso, y serás arte

Ar Loco limitado

Arte de Maki Horanai

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Hacemos propio el azar

2011-09-26T12:02:00.001-06:00

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¿Qué me separa?...

El hombre se busca a sí mismo durante toda la vida. Como muy bien dices, cada uno de nosotros tiene un nombre propio que no significa nada; le vamos dando significación desde el nacimiento a la muerte, y en eso consiste la vida. Ese quién que es cada uno va asomando poco a poco, se va descubriendo en ciertos momentos: en unos se encuentra, en otros se pierde. Repasando la propia vida se reconocen momentos en que uno ha sentido que era verdaderamente, mientras que en otros vivía en una situación vaga o nebulosa, en que no sabía bien quién era o tenía la impresión de no ser de verdad. Es frecuente encontrarse en el camino de la vida amigos que de jóvenes tenían una auténtica vocación de artistas, pero al cabo de cierto tiempo sintieron la necesidad de hacer dinero o figurar en la sociedad. Y es dramático que, como tenían hecha una figura de intelectual, quedaron atados a esa vocación que ya no era real. Es como el que está casado con alguien a quien amó pero ya no ama. Y está el caso contrario, escritores auténticos atrapados por las circunstancias de la vida, que no pueden dar rienda suelta a todo el potencial que llevan dentro. El azar es esencial en la vida humana. Resulta escalofriante recordar el número de cosas importantes cuyo origen ha sido azaroso, y más escalofriante todavía pensar que eso seguirá sucediendo en lo que queda de nuestras vidas. Se tiene la impresión de que no soy yo quien hace mi vida, sino que la hace el azar, las circunstancias que interfieren en mis proyectos. Pero ante el azar cada uno reacciona a su manera. Es decir, ese azar se acoge, se absorbe, se digiere, se asimila, y con él se hace la vida propia. Hay azares que perturban la vida, pero la mayor parte son incorporados a ella y acaban por formar parte integrante de su figura: hacemos propio el azar. A veces, algo azaroso acaba por ser lo más nuestro, lo más profundo y auténtico...

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Amigo Mortal
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Milagroso

2011-09-12T10:41:00.000-06:00

Arte de Rearngsak Boonyavanishkul

¿Dónde comprender todo sino en la rumia silenciosa de estas horas aparentemente vacías?

Y aun así,

¿no nos llevamos dentro todo el ruido de nuestras pasiones,

de nuestras preocupaciones,

toda la marejada de nuestros deseos?

Milagroso entrar desnudo en tu alma desnuda,

para encontrarme contigo.

Arte de Rearngsak Boonyavanishkul

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Sigues tú

2011-09-06T20:40:00.001-06:00

"Sólo sé que a la insondable noche sigues tú,

voz desoída en esta inmensa bóveda de silencios que es el mundo"

Arte de Aleksandra K Nowak

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"Ahora entiendo el porqué del silencio de la gente cuando te lee.
Éste es su regalo"

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Regaño para tu Dolor

2011-09-04T16:33:00.001-06:00

Arte de Dascha Friedlová

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¿Cómo escribe el dolor a cada cuerpo?, digo aquel físico, que deviene otro, luego. Lo condiciona, en intenso desacuerdo, acorralando sus deseos. Sugiere oculto, más cerca un cielo. Pero solo hay dolor castigando tiempos, grados de lo intenso, penuria eterna del viajero. Tiene una virtud, nadie puede conocerlo, es tuyo, único y certero, inexplicable.

El mío a veces duele cuando río, pero nadie sabe, también único, también certero, deja gris en mi cabello, y a veces me roba un gesto, le gusta hacer eso, entonces lo enfrento, le tiro voluntades, apremios, recuerdos, silencios…se va un tiempo…

pero vuelve siempre a escribirme el cuerpo…

Ar Loco limitado por el Dolor ajeno

Arte de Di Li Feng

2011-09-01T19:45:00.000-06:00

Arte de Zhaoming Wu

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Hay un gran misterio en tu bello texto. No sólo como lector, también como escritor, yo resbalo a veces por la superficie sólida de las palabras. Llevamos siempre dentro a los demás, ya sabes, en nuestro idioma, en nuestros sentimientos.

La creación es incomunicable. El momento sublime en el que uno alumbra en su espíritu una idea, una imagen, un pliegue de su alma o del universo, no puede ser comunicado. El conocimiento verdadero, como toda creación, muere en el mismo momento en el que aparece. Esa es la primera traba para la comunicación, las demás ni siquiera necesitan actuar sobre algo que no ha superado el primer y definitivo obstáculo. Todos los que hablan sobre este asunto se fijan en las dificultades posteriores, pero pasan por alto la más radical, la primera y suficiente y, por tanto, la única. No se trata del lenguaje y la lucha con éste - sea escrito, musical o plástico. Eso reduciría el problema a una mera cuestión técnica. No. Hay algo antes: el lector nunca podrá entender lo que el autor quiso decir, nunca podrá sentir lo que el autor sintió al escribir, cómo dos vidas distintas, cómo experiencias distintas, van a entender lo mismo al enfrentarse a las mismas palabras.

La creación lleva el marchamo de la primera vez. Es como el primer beso, nunca podrá repetirse...De nada sirve mi esfuerzo en renovar un instante que nunca volverá, que por definición no puede regresar. Ahí está la pérdida, ahí. Cada vislumbre, cada fogonazo, cada relámpago de la realidad que describes me deja inerme, me borra. Es una luz que nace y se apaga. Deja restos, por supuesto, huellas y memoria, sombras. Es con lo que se contentan todos. Menos yo.

El conocimiento es un amigo mortal
Su Blog
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Siempre estas conmigo.

2011-08-31T08:07:00.000-06:00

Arte de Annick Bouvier

Estoy contigo...

siempre estas conmigo.

Este mañana estuve en una tienda de artículos de viaje,

tenía el mapa y un libro de tu país en mis manos,

estuve contigo, ahí mismo...

y si no trabajo siempre

y en todas las noches...

“LAS NOCHES ROJAS”

2011-07-18T22:53:00.002-06:00

...

“Hay conciencias que sólo hablan por la noche,

que sólo por la noche se abren

al ser del otro

como flores devoradoras de insectos”

“LAS NOCHES ROJAS”

JESÚS FERRERO

Gracias por la oscuridad - sin la cual la luz no es nada.

2011-07-17T19:04:00.000-06:00

Arte de Serge Marshennikov

Luces y sombras, debe haber,
la imagen se supone que debe ser completado.
Saltar a tambor en la vida
noche profunda y el sol.

Ludwig Uhland

Poeta

similar:

Gracias por la oscuridad -
sin la cual la luz no es nada.
Gracias por el mal,
que el bien puede ser bueno ......

Peter Maffey

Canta autor

Philharmonic Society Tango From Variations Happy Birthday

2011-07-17T10:37:00.000-06:00

Gracias Dani

El mundo es maravilloso

2011-07-17T10:26:00.000-06:00

Gracias Gus

Regalos especiales

2011-07-16T21:53:00.001-06:00

Arte de Angelo Maggi

que recibas regalos especiales.
Felicidad, en lo profundo .
Serenidad, con cada amanecer.
Éxito, en cada respecto.
Sinceridad, de amigos que te quieran.
Amor, que sea eterno.
Recuerdos entrañables, de momentos del ayer.
Un presente esplendoroso repleto de bendiciones.
Un sendero, que conduzca a un hermoso mañana.
Anhelos, que se conviertan en realidad.
Y reconocimientos, de todas las cosas maravillosas
que hay en ti.
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Lilly

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Volando sobre Monheim

2011-07-16T21:46:00.001-06:00

¡Muy Linda!
Gracias

Marcar la existencia

2011-07-16T17:04:00.000-06:00

Imagen de Michael Eastman

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Una buena razón cronológica, para recordar, que fuiste, que eres, y que deseas ser, aún cuando todas las etapas sean difíciles de completar, solo tú lo sabrás, los demás, nosotros, alguna parte tuya también, más o menos pequeña, o efímera, aprovechamos un día para marcar tu existencia. Unas flores?, una champaña fresca?, un regalo de mar, colores, espuma que dibuje en las eternas arenas, un talismán poderoso, así cuando nadie queda, con pícara sonrisa, pidas lo que sueñas, y sueñes lo pedido. En tanto disfruta tu día, todos tus días, construye imágenes sobre moldes antiguos, que una esperanza se aferre a tus pies y manos, y sigue creando, retén un instante tu existencia solo para destruir cualquier atisbo de rejas. Feliz cumple ciberneticxa amiga.

Ar Loco brindando

Imagen de Michael Eastman

Gracias Ar

Champán

2011-07-16T10:34:00.001-06:00

Arte de Stephanie Rew

“Pensar en usted

es como el champán en la sangre”...

CHO

EL PROFETA

2011-06-28T21:02:00.002-06:00

Arte de Angelo Alessandrin

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Entonces dijo Almitra: Háblanos del Amor,

Y él alzó la cabeza y miró a la multitud, y un silenció cayó sobre todos, y con fuerte voz

dijo él:

Cuando el amor os llame, seguidle,

aunque sus caminos sean duros y escarpados.

Y cuando sus alas os envuelvan, ceded a él,

aunque la espada oculta en su plumaje pueda heridos.

Y cuando os hable, creed en él,

aunque su voz pueda desbaratar vuestros sueños como

el viento del norte asola vuestros jardines.

Porque así como el amor os corona, debe crucificaros.

Así como os agranda, también os poda.

Así como se eleva hasta vuestras copas y acaricia

vuestras más frágiles ramas que tiemblan al sol, también

penetrará hasta vuestras raíces y las sacudirá de su arraigo a la tierra.

Como gavillas de trigo, se os lleva.

Os apalea para desnudaros.

Os trilla para libraros de vuestra paja.

Os muele hasta dejaros blancos.

Os amasa hasta que seáis ágiles,

y luego os entrega a su fuego sagrado, y os transforma

en pan sagrado para el festín de Dios.

Todas estas cosas hará el amor por vosotros para que

podáis conocer los secretos de vuestro corazón, y con

este conocimiento os convirtáis en un fragmento del corazón de la Vida.

Pero si en vuestro temor sólo buscáis la paz del amor

y el placer del amor,

Entonces más vale que cubráis vuestra desnudez y

salgáis de la la era del amor,

Para que entréis en el mundo sin estaciones, donde

reiréis, pero no todas vuestras risas, y lloraréis, pero no

todas vuestras lágrimas.

El amor sólo da de sí y nada recibe sino de sí mismo.

El amor no posee, y no quiere ser poseído.

Porque al amor le basta con el amor.

Cuando améis no debéis decir "Dios está en mi corazón",

sino más bien "estoy en el corazón de Dios".

Y no penséis que podéis dirigir el curso del amor,

porque el amor, si os halla dignos, dirigirá él vuestros

corazones.

El amor no tiene más deseo que el de alcanzar su

plenitud.

Pero si amáis y habéis de tener deseos, que sean estos:

De diluiros en el amor y ser como un arroyo que

canta su melodía a la noche.

De conocer el dolor de sentir demasiada ternura.

De ser herido por la comprensión que se tiene del amor.

De sangrar de buena gana y alegremente.

De despertarse al alba con un corazón alado y dar

gracias por otra jornada de amor;

De descansar al mediodía y meditar sobre el éxtasis

del amor;

De volver a casa al crepúsculo con gratitud,

Y luego dormirse con una plegaria en el corazón para

el bien amado, y con un canto de alabanza en los labios.

Khalil Gibran

Arte de Van Anh Quan

Algo deseas que nazca?....exprésate con bellas palabras"

2011-06-27T20:44:00.001-06:00

Arte de Serge Marshennikov

"Como dar a veces le verdadero significado a las bellas palabras?, algunas dan peaje al lenguaje, desde aquí sin embargo , todas las cosas son tiempo y silencio. Cuando quieras algo enséñalo con un idioma hermoso. Ojala tal pase el tiempo, el hombre revea su sitio y sea el centro de todo, alegre, divertido, hable, y siente, y cambie, se abra a la verdad con apariencia y felicidad. Como aquellos que vienen o estén conmigo sean fuertes desde lo que deseen.
Algo deseas que nazca?....exprésate con bellas palabras"

"Mborayhu kunu ù guive ape."
desde aquí, especial cariño- Ar Loco limitado en guaraní

Y el amor

2011-06-12T23:15:00.001-06:00

Arte de Mauro Maugliani

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El milagro de existir...
El instinto de buscar...
La fortuna de encontrar...
El gusto de conocer...

La ilusión de vislumbrar...
El placer de coincidir...
El temor a reincidir...
El orgullo de gustar...

La emoción de desnudar...
y descubrir, despacio, el juego.
El rito de acariciar
prendiendo fuego.

La delicia de encajar
y abandonarse.
El alivio de estallar
y derramarse.

Y el amor,
el amor,
el amor,
el amor,
el amor,
el amor.

Canción: Joan Manuel Serrat

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Rhein im März

2011-06-12T15:52:00.003-06:00

Imagen de Henning

IV - Der Weiher

Er liegt so still im Morgenlicht,
So friedlich, wie ein fromm Gewissen;
Wenn Weste seinen Spiegel küssen,
Des Ufers Blume fühlt es nicht;
Libellen zittern über ihn,
Blaugoldne Stäbchen und Karmin,
Und auf des Sonnenbildes Glanz
Die Wasserspinne führt den Tanz;
Schwertlilienkranz am Ufer steht
Und horcht des Schilfes Schlummerliede;
Ein lindes Säuseln kommt und geht,
Als flüstr' es: Friede! Friede! Friede! –

IV - El estanque

Yace tan quieto en la luz matutina,
tan en paz, cual conciencia pïadosa;
si con besos su espejo oestes rozan,
no lo siente la flor de la orilla;
tiemblan libélulas sobre él allí,
bastoncillos auriazules, carmín;
la araña de agua, a la imagen del sol
dirige la danza en el fulgor;
guirnalda de gladiolos en la margen
el arrullo oye del cañaveral;
viene y va un murmullo süave,
como si susurrara: ¡paz! ¡paz! ¡paz!…
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Annette von Droste-Hülshoff
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Qué extraña forma de vida

2011-06-10T00:40:00.002-06:00

Fue por la voluntad de Dios
Yo vivo en esta ansiedad
Que todos mis males son
Eso es todo mi anhelo
Fue por la voluntad de Dios
¡Qué extraña forma de vida
Esto tiene mi corazón
Vidas de vida perdidos
¿A quién le daría el privilegio?
¡Qué extraña forma de vida!

Menina você que tem

2011-06-10T00:08:00.001-06:00

Carolus-Duran Charles-Auguste-Emile Durand Study of Lilia 1887

El amor Pequeña rosa

2011-06-03T17:20:00.000-06:00

Arte de Kathrin Longhurst

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El amor

Pequeña
rosa,
rosa pequeña,
a veces,
diminuta y desnuda,
parece
que en una mano mía
cabes,
que así voy a cerrarte
y a llevarte a mi boca,
pero
de pronto
mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios,
has crecido,
suben tus hombros como dos colinas,
tus pechos se pasean por mi pecho,
mi brazo alcanza apenas a rodear la delgada
línea de luna nueva que tiene tu cintura:
en el amor como agua de mar te has desatado:
mido apenas los ojos más extensos del cielo
y me inclino a tu boca para besar la tierra.

PABLO NERUDA
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2011-05-31T00:29:00.002-06:00

Bien!

2011-05-28T10:08:00.001-06:00

Gracias! Lindo!

..."mi amor asesino"

2011-05-24T15:27:00.000-06:00

Arte de Stephanie Rew

de Pablo Nerduda:

Soy el tigre.
Te acecho entre las hojas
anchas como lingotes
de mineral mojado.
El río blanco crece
bajo la niebla. Llegas.
Desnuda te sumerges.
Espero.
Entonces en un salto
de fuego, sangre, dientes,
de un zarpazo derribo
tu pecho, tus caderas.
Bebo tu sangre, rompo
tus miembros uno a uno.
Y me quedo velando
por años en la selva
tus huesos, tu ceniza,
inmóvil, lejos
del odio y de la cólera,
desarmado en tu muerte,
cruzado por las lianas,
inmóvil, lejos
del odio y de la cólera,
desarmado en tu muerte,
cruzado por las lianas,
inmóvil en la lluvia,
centinela implacable
de mi amor asesino.

DESPERTAR DEL SUEÑO

2011-05-24T12:42:00.002-06:00

Arte de Aleksandra Nowak

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CADA MOMENTO DE SOÑAR DESPIERTO, SIRVE PARA DESPERTAR DEL SUEÑO,
NO DEJES AL SUEÑO POR LA PESADILLA,
DIBUJA MEJOR LA FALDA SENCILLA, OPRIME EL MAS CARO DISEÑO,
DESPERTAR DEL SUEÑO ES VIVIR SIMPLEMENTE SIN DEJAR DE SOÑAR,
PERO SOLO PUEDE SER CIERTO, SI DEJAS AL DESCUBIERTO, LOS FALSOS ELEMENTOS,
QUE RODEAN LA MENTE Y EL CUERPO,

ESOS QUE FUGACES SE VAN Y DEJAN DESNUDOS A AMBOS,
AQUELLOS QUE TE CONFUNDEN SENCILLO CON PEQUEÑO,

AMONTONAMIENTO CON DIVERTIMENTO,

MIRADA CON ACECHO, DULZURA CON SEXO,
POR ESO PARA SOÑAR DESPIERTO, HAY QUE DESPERTAR DEL SUEÑO.

Ar Loco limitado

Bebí la nada de algún desierto

2011-05-22T22:07:00.001-06:00

Arte de Aleksandra Nowak

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El cactus tiene una hermosa flor, que le ha costado parte de su vida, pero será la vida misma,
está rodeada de espinas porque así puede vivir, bebiendo y defendiendo su espacio,
en un desierto casi absoluto donde es difícil demostrar buenas cualidades y sobrevivir,
el color frutal es sangre, sin derrames, palpitante, belleza?,
que importa relativa a qué?...
es un sueño no obstante, no debe engañarse, la capacidad destructiva afecta la fuerza de vida.
Siempre cultivé montañas, siempre me defendí con espinas,
y bebí la nada de algún desierto,
no tiene porque haber destinatarios,
ellos deben hacer lo mismo, o parecido
y eso será una cordillera, un jardín
aunque solo nosotros lo veamos.
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Ar Loco
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...tampoco tienes que hacerlo

2011-05-22T21:07:00.000-06:00

Arte de Aleksandra Nowak

… tampoco tienes que hacerlo,

creo que tampoco sabría exactamente qué decir,

pero suelo hacer un ejercicio,

cierro los ojos y clausuro algunas puertas,

abro otras, y el dolor siempre es menor,

al abrirlos me río o lloro según,

pero observo que siempre una fisura en la vida me permite continuar.

Bien, junta la cabeza con el cuerpo, se siente mejor,

y además no la perderás

y espía, como haces en este medio,

presta mucha atención a las pequeñas fisuras que la vida te regalará

Ar Loco

Escuchar Estrellas

2011-05-19T19:10:00.001-06:00

Arte de Angela Reilly

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Ahora dirás ¡conocer las estrellas!
Es claro, ¡usted pierde el sentido!
Yo te diré, sin embargo
Que, para escucharlos,
a menudo se despierto
Y abro las ventanas, pálido de miedo

Y hablamos toda la noche,
mientras que la Vía Láctea, como un dosel abierto,
Parpadea.
Y, viene del sol, la nostalgia y el luto
Inda mirar el cielo del desierto.

Usted va a decir ahora: "¡amigo loco!
¿Hablas con ellas?
¿Qué sentido tiene lo que dicen;
¿cuándo están contigo? "

Y yo te digo:
"Ama para entenderlas!
Sólo aquellos que aman pueden tener oído
Capaz de escuchar y entender las estrellas

Olavo Bilac
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Arte de Eduardo Fiel

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Então eu acrescento à história um poema de Olavo Bilac, cantor português que um dia colocarei no meu bog:
Ouvir Estrelas

Ora ( direis ) ouvir estrelas!
Certo, perdeste o senso!
E eu vos direi, no entanto
Que, para ouví-las,
muitas vezes desperto
E abro as janelas, pálido de espanto

E conversamos toda a noite,
enquanto a Via-Láctea, como um pálio aberto,
Cintila.
E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas?
Que sentido tem o que dizem,
quando estão contigo? "

E eu vos direi:
"Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e e de entender estrelas

Olavo Bilac

Espero que gostes, beijos e um bom fim de semana
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Arte de Frank Arcuri

Salados caracoles traviesos

2011-05-18T01:14:00.000-06:00

Aleksandra K. Nowak

Sube la marea del pensamiento, con la turbulencia de mares y de vientos,
peces, pañales usados, aguas vivas y deseos,
espúrea señal que limpia sin saberlo
para juntarse en cicatriz con el cielo,
como dos vinos de varietales añejos, la historia y el destiempo,
las presencias y el recuerdo,
me dibujan cosquillas en los dedos salados caracoles traviesos,
Alfonsina me recorta el pelo,
para que parezca digno, mas profundo, mas silencio,
se eleva solo el sueño, mares adentro,
acaricia el agua mi última huella, y desciendo,
puños cerrados, de haber luchado, ojos y corazón abiertos,
sumergidos en húmedo cristal ceniciento.
Una estampida final anuncia regreso,
indeciso, imperfecto
al bajar la marea vomita mi cuerpo....
fracaso del infinito encuentro....
Aquí si...

Ar Loco

La lámpara

2011-05-17T23:46:00.000-06:00

Arte de Alfio Presotto

La lámpara de la vida, solo aprenden a frotarla los genios, que tienen el poder de transformarse en lo que desean. Resultan esclavos los príncipes de su propio abolengo, suben alto los genios...y la ilusión con ellos, no hay marcos para contenerlos. Los príncipes pelean, los genios crean, así los príncipes desaparecieron, y los genios duermen y despiertan. Hoy los príncipes son dinero, mañana, referencia histórica de antiguos pueblos., los adultos cuentan a los pequeños, de príncipes historias, y de genios...fantásticos cuentos... tienen miedo los príncipes... picardía silenciosa ..el genio.

Ar Loco

Momentos felices

2011-05-13T15:12:00.007-06:00

Imagen de Omar Ortiz
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Cuando llueve, y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
--el pitillo en los labios, el alma disponible--
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican de alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro --sé que todo es fiado--
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así a la muerte,
¿no es felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme, pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y, pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
"Estaba justamente pensando en ir a verte.
" Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarse en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?

Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad lo que no se vende?

Gabriel Celaya
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Imagen de Israel
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No vivir ¿Para qué el i-Pod cuando se tiene el canto del mar?

2011-05-11T13:53:00.003-06:00

Imagen de SOL MATEO
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Iba caminando por la playa con aire ausente y profundamente inconsciente de su entorno. Tan pronto lo vi supe que tendría que escribir sobre él. Toda la estupidez del hombre contemporáneo sintetizada en aquel desnaturalizado vacacionista.

Llevaba un i-Pod en la cabeza, un celular en una mano y una cámara en la otra. Indiferente a los dos infinitos que se le ofrecían a la vista: el cielo de un azul translúcido como pocas veces había visto, y el mar turquesa, ataviado como una mujer para una larga noche de amor. Pero él iba con sus aparatos, con su caminado de androide, con su parafernalia desplegada como si con ella quisiese defenderse de la belleza.
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Incapaz de ver el mundo si no era a través de sus prótesis tecnológicas. Ciego, sordo, ausente de su aquí y de su presente. Esperando ansioso la obscena vibración del telefonillo que a buen seguro lo raptaría a la espléndida realidad circundante. Como un autista. ¿Para qué el i-Pod cuando se tiene el canto del mar? ¿No es suficiente el repertorio que las olas son capaces de improvisar sin jamás repetirse? ¿Para qué la cámara? Las cosas no existen para ser fotografiadas, existen para ser gozadas. La foto nos difiere siempre a un tiempo futuro, al álbum que habremos de formar al llegar a casa. La foto nos roba el presente. ¿No tenemos ojos capaces de preservar en la memoria imágenes mucho más fluidas, más dinámicas que las que ninguna foto pudiera fijar?
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La tecnología nos ha encerrado en burbujas, en pequeñas celdas desde las que no podemos ya compartir la belleza que nos rodea con nuestros semejantes. Llevamos nuestros trebejos al seno de la naturaleza, paradójicamente, para mejor ignorarla. Con el i-Pod creemos prolongar el oído. Con la cámara imaginamos prolongar la vista. Con el celular nos figuramos ser capaces de prolongar la voz. Quisiéramos ser ubicuos como Dios, tener la visión eterna de la totalidad, el oído infinito de la divinidad, el poder de comunicarnos con el mundo entero en el momento en que así lo deseemos. Y es por eso que nos hemos exiliado de lo único que realmente tenemos: el momento presente.
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Y la tan esperada llamada del celular será probablemente banal. Y la foto será olvidada y traicionará una realidad infinitamente más bella. Y el i-Pod conspirará contra el canto del mar. Y así se nos va la vida. Esperando a Godot, que ahora invocamos por teléfono en lugar de procurar conocerlo en persona. El mar olvidado, el cielo ignorado… la vida se resiente cuando no aceptamos sus regalos. Y tan pronto nuestros sentidos menguan y no somos ya capaces de asomarnos al mundo, descubrimos con perplejidad que no hemos vivido.
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ALGUIEN

2011-05-01T12:22:00.001-06:00

Arte de Casey Baugh
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Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.

Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.

Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.

Jorge Luis Borges

vení

2011-04-29T22:32:00.002-06:00

Arte de Ivo Petrov
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Hay algo en mí que vibra al sonido de las palabras que me son familiares, que están hondamente arraigadas en lo más íntimo de mi ser; palabras que aprendí en mi niñez, que tienen el significado de cosas muy nuestras, imposible de transmitir… El idioma, señores, es el español ... o mejor aún, el porteño. La pregunta: ¿me quieres? no contiene para mí la emoción que se vuelca en la misma pregunta porteña: ¿me querés? El pronombre vos, en lugar de tú; el verbo vení en lugar de ven... ¡Qué pena, amigos, que no pueda satisfacer sus deseos!, ¡yo sé cantar solamente en criollo!.

Carlos Gardel

...fealdad para ti?

2011-04-29T11:54:00.003-06:00

Obra de Alexander Klingspor
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Mi vida fue así... mira...igual que la música, el paisaje, la voz,...todo...dejo que me lleve el instinto y disfruto cuando la sensación es especial, huyo para no herir o discuto a morir si es necesario, si el instinto me dice no... Por tanto no hay fealdad para mi, tal vez solo mi yo interno sienta algo de esa sensación, por lo demás todo es vida... si es vida aunque no esté de acuerdo todo tiene un grado de belleza...tal vez esté enfermo pero hasta el dolor puede ser bello, salir de el te obliga a luchar , pensar, inventar...Y eso es bello, muy,… Lo bello está compuesto por muchas fealdades también de las que la contradicción que poseas, harás un hermoso y bellísimo cuadro.

Obra de Richard Schmid

José Régio

2011-04-19T12:26:00.005-06:00

Arte de Angel Peychinov
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"Ven aquí" - me dicen algunos con ojos dulces
Extendiéndome los brazos, seguros
Eso sería bueno para mí escuchar
Cuando me dicen "¡Ven aquí!"
Los miro con los ojos cansados,
(Hay, en mis ojos, fatiga, y la ironía)
Y cruzo los brazos,
Y nunca voy por ese camino ...
Mi gloria es ésta:
Crear inhumanidades!
No seguir a nadie.
- Yo vivo con la misma sensibilidad
como rasgué el vientre de mi madre
No, no voy por allí! Sólo voy a ir a donde

tomo mis propios pasos ...
Solo ahora que busco no saber nada de vos respondes
¿Por qué me repetís: "Ven por aquí!"?

Yo prefiero a caer en los callejones lodosos,
Remolinar de los vientos,
Como trapos, arrastrados por los pies ensangrentados,
E ir por ahí…

Dando vueltas ...
Si he venido al mundo, fue
Sólo para desflorar a los bosques vírgenes
Y dibujar mis propios pies en la arena inexplorada!
Lo demás que hago no vale nada.

¿Cómo, entonces, sereis vosotros
que me dareis nuevo impulso, herramientas y coraje
para así derrumbar mis obstáculos? ...
corre por tus venas, la sangre, de edad de los abuelos,
Y amas lo que es fácil!
Y yo amo lo Lejano y el Mirage,
Amos los abismos la profundidad, los torrentes, los desiertos ...

Va! Usted tiene las carreteras,
Tiene jardines, que cuentan con camas de flores,
Usted tiene patria, tiene techos,
Y tiene reglas, tratados, filósofos sabios ...
Yo tengo mi locura!
La levanto como una antorcha, a arder en la noche oscura,
Y siento la espuma, la sangre, los cánticos en los labios ...
Dios y el diablo rectores son, mas de nadie!
Todos tienen un padre, todos tienen una madre;
Pero yo, que nunca inicio o acabo,
Nací del amor entre Dios y el Diablo.

Ah, que ninguno me de intenciones piadosas,
Ninguno me preguntes las definiciones!
Nadie me dice: "¡Ven aquí!"
Mi vida es una tormenta que se desató,
Se trata de una ola que se levantó,
Es más que un átomo que se excita ...
No está seguro de a dónde ir,
No sé a dónde voy Sé que no voy por allí!

dum poeta português José Régio, espero que gostes:

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

José Régio

Arte de Angel Peychinov
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Miran tus ojos

2011-04-16T19:19:00.002-06:00

Arte de Stomma Agata
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Que miran tus ojos, que no ven los míos.

cuando miran diciendo, tibios, o desde el asombro

por un acontecido,

descansan y... me siento oscurecido.

Las miradas no necesitan testigos,

no hay quien pueda probar delito.

Tristes ojos, aquellos sin brillo,

mejor aquellos que entran sin permiso

por mis laberínticos pasillos...

y también aquellos que se han ido

a ocultar lejos aleteos de rocío.

Ar Loco limitado

Quiero Tus Ojos

2011-04-15T17:56:00.001-06:00

Imaen de MURBO DAGLDIYAN
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Quiero tus ojos y al manantial que me llevan,
quiero tus venas, donde la sangre reposa
como una rosa, te brindo mi surco abierto
toma mi cuerpo, dale tus alas hermosas

QUIÉREME MUCHO, POR SI MAÑANA NO VUELVO,
QUIÉREME AHORA, QUE ESTOY SENTADA EN EL CIELO,
ÁMAME TANTO COMO TE QUEPA EN LA VIDA
EN ESTE CANTO DE CIELO, TRIGO Y SEMILLA

Eres el trigo, para este pan necesario
con que a diario defiendo mi amargo vino
por el camino que haces con pies tan cansados
quédate un rato, sobre mi pecho dormido

QUIÉREME MUCHO, POR SI MAÑANA NO VUELVO,
QUIÉREME AHORA, QUE ESTOY SENTADA EN EL CIELO,
ÁMAME TANTO COMO TE QUEPA EN LA VIDA
EN ESTE CANTO DE PATRIA,

CIELO Y SEMILLA

Letra de canción: Quiero Tus Ojos

de Verónica Condomi, Ernesto Snajer, Facundo Guevara

Porqué desapareces...

2011-04-14T19:24:00.000-06:00

Arte de Valery Kosorukov
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¿Porqué desapareces?
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NO, no desaparesco
a veces
me desvanesco entre los brazos de la angustia
el placer
y otras banalidades efímeras
quisiera ser mas constante, tener una sola dirección
pero no puedo
sin embargo aqui estoy, aquí sigo y aquí estare
hasta que la mano divina decida
cortar el hilo que me ata a estos huesos y carne para ser uno, con una sola dirección.
y en tonces, siempre estare.
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2011-04-10T16:19:00.002-06:00

EL AMOR ES REAL Y ES MAGICO.
DEBEMOS AMARNOS LOS UNOS A LOS OTROS
Y NO DEJAR QUE LA MAGIA MUERA.
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Todas las cartas de amor son Ridículas.

2011-04-03T18:15:00.003-06:00

Imagen de ANNA OVCHINNIKOVA
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Todas las cartas de amor son

Ridículas.

No serían cartas de amor si no fuesen

Ridículas.

También escribí en un tiempo mis cartas de amor,

Como los demás,

Ridículas.

Cartas de amor, si hay amor,

Debe ser

Ridículas.

Pero en última instancia,

Sólo las criaturas que nunca han escrito

Cartas de amor

esas son

Ridículas.

Quien me diera el tiempo en que escribía

Deseo el momento de esa escritura

Cartas de amor

Ridículas

La verdad es que hoy en día

Mis memorias son

Esas cartas de amor

en que soy

Ridículo.

Fernando Pessoa

....

Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

..............

Fernando Pessoa
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También llegará

2011-03-08T16:12:00.003-06:00

Arte de Renso Castaneda Zeballos
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Aveì oguajhe-ärä
sapì aitepe yejhò-aräva
ivira' payè
omìi-inva ità overaguai
Che recovè, che yuhùvarä
ivirà racaroguè atipe
ca-aguì rejheguà.

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También llegará, el instante de la partida.
Mi nombre será incienso, inmovilidad de lustrada roca. Cuando me busques, me descubrirás en selvático follaje, mutación, esencia y barro.
(Matilde Zimemerman -Purajhei(canto-sonido propio) correntino

Arte de Candace
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.Si prestas mucha atención podrás traducir c/palabra del tupì guaranì(original/antiguo guaranì)
Ñañuvà guazù (abrazo grande)
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Nos convertimos en diferentes personas

2011-02-28T00:01:00.002-06:00

Arte de Kuji Yukari

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- Sí, pero están casi todos muertos ahora

Verás, Wendy, cuando el primer bebé rió por primera vez, la risa se rompió en mil pedazos de luz, y todos se fueron saltando alrededor, y ese fue el comienzo de las hadas. Así que ahora cada vez que un bebé nace, su primera risa se convierte en un hada.

- Algunos dicen que a medida que crecemos, nos convertimos en diferentes personas de diferentes edades, pero yo no lo creo. Creo que siguen siendo los mismos en todas partes, sólo que pasa en estos años de una habitación a otra, pero siempre en la misma casa. Si abrimos las habitaciones, podemos mirar y ver a nosotros mismos comenzando a ser tú y yo.

Peter Pan: [cantando]

Tengo un lugar donde los sueños nacen

Y el tiempo nunca es planeado.

No es en cualquier gráfico / Usted debe buscar con el corazón.

Nunca, Nunca Jamás.

Puede ser que sean millas más allá de la luna,

O allí donde te encuentras

Hemos de tener una mente abierta,

Y de pronto te encontrarás en / Never, Never Land.

Tendrás un tesoro, si te quedas allí

Más preciosos ahora mucho más que el oro.

Para que una vez que haya encontrado su camino

Usted puede nunca, nunca envejecer.

Así que esa es mi casa

donde los sueños nacen

Y el tiempo nunca es planeado.

Sólo pensar en cosas bonitas

y tu corazón va a volar en las alas

para siempre ...

en Never, Never Land.

Arte de Elisa Anfuso
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Sonrisas

2011-02-22T01:00:00.000-06:00

Arte de Wladyslaw Theodor Benda
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Todas las sonrisas son extrañas... y los llantos, porque son únicas, propias, quienes ríen y lloran fácil, tal vez no lo estén haciendo, tal vez quisieran una sonrisa o un llanto…inolvidable, todos queremos tener algo que nos haga inolvidables, tal vez para morigerar lo inevitable.

Me hubiera gustado

2011-02-19T11:38:00.000-06:00

Imagen de Michael Eastman
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Y me hubiera gustado

Invitarte a mi casa,

Hacerte el amor en mi cama grande.

Me hubiera gustado saberte entregada

Gastando tus uñas en mi espalda

Y yo bebiendo tus mieles hasta saciarme

Me hubiera gustado andar una tarde

Caminando sin rumbo,

Siguiendo las sombras

O andar simplemente caminando.

Y gastarme un mes entero

Oyendo baladas,

...............y a veces canciones

..............................y a veces sonatas

Me hubiera gustado

Tener una hermosa extensión de ambos,

Diminuta creadora de ojos rasgados

Y sabes también,

Que hubiera sido un buen padre.

Espero baste ahora,

Saber simplemente que te amo.

Ork

8/8/1996

Perdón… Amén

2011-02-16T13:39:00.000-06:00

Arte de MAGDALENA WANLI
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Sea tal vez el perdón, una de las más difíciles condiciones humanas.

Sería bueno escribir un tratado del perdón, más complejo que un logos de economía, o de modas,

Hay un límite en la debilidad, otro en la fortaleza?,

Qué patrón ejerce la razón sobre ello, se mide en daño o beneficio?

En religión o amor?, en espacio, en tiempo?

Necesita tiempo un previo rencor?

Quien perdonó de verdad sin sacar cuentas?

La pulsión del perdón, es genética condición?

Es la tibia excusa de olvidar o hasta discriminar?

Perdonar es divino y no hay solución?

Puedes perdonar sin volver a lo anterior?

O cambias la condición y poco importa el perdón,

Saber quien te perdonó y quien no?

Me miré en tus ojos, me escuché en tu voz… y sentí el perdón,

A poca distancia del sol, descubro el frío de la contradicción,

Desnudo y de rodillas, una foto y un reloj,

Mojé con lágrimas los suicidios del perdón,

La mirada única se dividió… no pude sentirme peor,

Cuando estuvimos solos, tu perdón y yo.

Ar Loco Limitado

2011-02-14T13:55:00.000-06:00

-mzv-®

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Aunque quede vacío

2011-02-14T13:51:00.001-06:00

Arte de Anna Bocek
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Déjame...
Sólo un instante más
En tus ojos
Aunque quede vacío
Sin nada por dentro
Con el corazón desnudo
E inerte en el tiempo
Cuando nadie me encuentre
Ya estaré en ti.
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SOÑAR CONTIGO

2011-02-05T22:42:00.000-06:00

Arte de Di Li Feng
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Déjame esta noche... soñar contigo,

déjame imaginarme en tus labios los míos,

déjame que me crea que te vuelvo loca,

déjame que yo sea quien te quite la ropa,

déjame que mis manos rocen las tuyas,

déjame que te tome por la cintura,

déjame que te te espere aunque no vuelvas,

déjame que te deje, tenerme pena.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,

siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,

qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,

que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame presumir, de ti un poquito,

que mi piel sea el forro de tu vestido,

déjame que te coma solo con los ojos,

con lo que me provocas yo me conformo.

Si algún día diera con la manera de hacerte mía,

siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día,

qué bonito seria jugarse la vida, probar tu veneno,

que bonito seria arrojar al suelo la copa vacía.

Déjame esta noche... soñar... soñar... contigo

SOÑAR CONTIGO

Tony Zenet

mi bahía siempre desierta... .

2011-02-04T22:01:00.001-06:00

Hasta Benedetti sufría en estos casos...
(...)

"porque gracias a vos he descubierto/ (dirás ya era hora y con razón)/ que el amor es una bahía linda y generosa/ que se ilumina y se oscurece/ según venga la vida/ una bahía donde los barcos llegan y se van/ llegan con pájaros y augurios/ y se van con sirenas y nubarrones/ una bahía linda y generosa/ donde los barcos llegan y se van/ pero vos/ por favor/ no te vayas.

no te vayas... lo recito, lo imploro, lo añoro, lo suplico, lo rezo y no llega, se marcha, siempre lejos...
mi bahía siempre desierta..."
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