Todo el tiempo es poesía

Arte de Shirley Novak

Todo o tempo é de poesia


Desde a névoa da manhã
à névoa do outo dia.
Desde a quentura do ventre
à frigidez da agonia

Todo o tempo é de poesia

Entre bombas que deflagram.
Corolas que se desdobram.
Corpos que em sangue soçobram.
Vidas qua amar se consagram.
Sob a cúpula sombria
das mãos que pedem vingança.
Sob o arco da aliança
da celeste alegoria.

Todo o tempo é de poesia.

Desde a arrumação ao caos
à confusão da harmonia.
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Todo el tiempo es poesía

De la niebla de la mañana

hasta la niebla de otro día.

Desde la calidez del útero

a la agonía de la frigidez

Todo el tiempo es poesía

Entre las bombas que estallaban.

Corolas que se desarrollan.

Cuerpos que en la sangre sucumben.

Vidas que al amor se consagran

Solo bajo la cúpula sombría

dos manos piden venganza.

Bajo el arco de la alianza

de alegoría de lo celestial.

Todo el tiempo es la poesía.

Dado que las medidas en el caos

a la confusión de la armonía.

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António Gedeão

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Despertó?

Annick Bouvier.

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....entonces ella se deslizo lentamente, bajo las sábanas.
se junto al mejor tipo...de sueños
y se fue.....durmiendo muy dulcemente,
inventó las mejores nubes y floto entre algodones,
nadó entre las más frescas gotas de una lluvia que por allí se dejó caer,
secó su desnudez con cálida piel de sol,
comió un pedacito de luna de limón,
y esperó la nave rutinaria

que sin ella saberlo, la depositaría
en el más aburrido de los mundos,
no le importó,
tampoco los algodones, ni las gotas, ni el limón,
en fin..se dijo, bah..pensó.
El colectivo que pasaba le vendió un pasaje y le pareció bárbaro,
ya conocía ese camino,
mejor sigo por aquí le dijo a los sueños, que la miraron angustiados.
chau princesa¡¡ grito alguien..
y despertó,.. despertó?.-

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Que sigas despierta este nuevo ciclo, gracias por tu amistad y sabiduría. 

Ar Loco limitado 

chin-chin(mis ancestros chinos....).

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Também que o próximo ano seja bom.

Também para ti os meus sinceros desejos de um Natal Feliz. 

Também que o próximo ano seja bom.

Feliz Navidad!

Arte de Marta Dahlig

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  “Mientras tanto, por la vida, por el mundo, he ido decorando y subrayando con lápices y tintas de colores todas sus palabras, los puntos, las comas, las sombras de sus acentos; he abierto y manoseado sus hojas al azar y encontrado al instante los epígrafes buscados, intuidos, siempre obedientes —humildes y hasta fieles— a la urgente llamada de mis dudas e ignorancias. Es como si cada párrafo, cada frase, cada palabra, fueran teselas de un fantástico mosaico inventado para la adivinación y la estrategia de la memoria —o tal vez del olvido, tan contiguos y sucesivos— cuyo poder se aloja tanto en el todo como en cada uno de sus fragmentos…” Ante todo: “Se vive, como se escribe un libro…”

 Pau Llanes

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XII: Dedicatorias



Arte de Carlos Larracilla

Sé que estás leyendo este poema

tarde, antes de dejar tu oficina

la de la única lámpara amarillo intenso

y la ventana que se va oscureciendo

en la lasitud de un edificio que se funde en el silencio

mucho después de la hora pico.

Sé que estás leyendo este poema

parada en una librería lejos del océano

en un día gris del principio de la primavera,

débiles copos arrastrados por los enormes espacios

de las planicies a tu alrededor.

Sé que estás leyendo este poema

en una habitación donde demasiado ha sucedido

como para que lo soportes

donde las sábanas se enroscan estancadas en la cama

y la valija abierta habla de huida

pero todavía no podés irte.

Sé que estás leyendo este poema

mientras el subterráneo disminuye la velocidad

y antes de subir corriendo las escaleras

hacia una nueva clase de amor

que tu vida nunca permitió.

Sé que estás leyendo este poema a la luz

de la pantalla del televisor

donde imágenes sin sonido se sacuden y deslizan

mientras esperás la última noticia de la intifada.

Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera

de ojos que coinciden y que no se encuentran, de identidad con extraños.

Sé que estás leyendo este poema con luz fluorescente

en el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos,

que se marginan a sí mismos, a una edad demasiado temprana.

Sé que estás leyendo este poema con tu vista debilitada,

los gruesos lentes agrandando estas letras más allá de todo significado

y sin embargo seguís leyendo

porque hasta el alfabeto es precioso.

Sé que estás leyendo este poema caminando por la cocina

calentando leche, un bebé llorando sobre tu hombro,

un libro en tu mano

porque la vida es corta y vos también tenés sed.

Sé que estás leyendo este poema que no está en tu idioma

adivinando algunas palabras mientras otras te hacen seguir leyendo

y quiero saber cuáles son esas palabras.

Sé que estás leyendo este poema esperando escuchar,

desgarrada entre la amargura y la esperanza

volviendo una vez más a la tarea que no podés rehuir.

Sé que estás leyendo este poema

porque ya no queda otra cosa que leer

ahí donde aterrizaste, desnuda como estás.

Adrienne Rich

Trad. Diana Bellesi

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Lo que trasciende

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¿Cómo observar lo que trasciende los sentidos?

¿Cómo describir con precisión lo que no tiene perfil?

No se agota la realidad en lo que alcanzan...

Bajo la superficie que capta se esconde la profundidad;

por debajo de lo que aparece se encuentran las esencias,

ahí está el virtuosismo

la capacidad de trascender.
Lo misterioso, lo arcano, lo inmensamente complejo

y lo puramente simple,

lo fronterizo y lo ambiguo.

No sólo de la realidad fuera de nosotros;

no menos misteriosa puede resultar nuestra interioridad.

Si el mundo de nuestras imágenes se puede definir,

¿qué decir del mundo de nuestros sentimientos, emociones, estados del alma?

¿Cómo nos servirá nuestro limitado lenguaje para expresar esa riqueza inagotable?

Recurriendo a bellos símbolos

ensanchando el lenguaje,

Transformándolo en puente o trampolín

hacia la belleza...

 

Un amigo mortal

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Gracias

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El Arlequín De Picasso

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La ternura
de carne azul. Los ojos
dos gotas del Vacío,
concretas, implorantes
que cayeron,
vivieron en un rostro y se quedaron.

Aureola malva de tristeza tierna,
el desamparo añil.
Arriba hay una estrella plativerde
que se diluye entre la brisa dura,
violácea y táctil
de la compasión.
La estrella se diluye, mientras, alguien
se queda inmóvil, para siempre inmóvil
con gesto congelado.
No se atrevió por nunca
a salir a la danza,
preparado,
se heló el gesto: mira al absoluto.
Forman ángulo obtuso sus dos brazos.

Planas las manos sosas, una al viento
deja flotar maciza, mansa, mansa…
y la otra cae entera,
mas en lance
de cortés timidez torpe recoge
con el denso pulgar la Indecisión,
que es un bonete pardo, casi negro.
La mano iba a caer,
mas se suspende
en un incierto instante…
En su boca se anida en suave trazo
la tristeza soñada
en un extraño trance de prevenida.
¡Ay, su rostro alargado
sin máscara ni arranque,
sólo una bondad-pena!

Arlequín, hijo mío,
hijo mío el más querido.
El que no quise yo jamás tener.
Detrás de las cortinas de Infinito
te adivino y te quiero.
No lo sabes tú bien con qué coraje
te quiero, con qué brío.
Y te mando mis lágrimas de noche.
En alguna alta noche de elegida
rajo en vislumbres el techo, que oprime
de gravedad telúrica
mi pecho y te entreveo;
mis ojos llameantes
pegados a sutiles cerraduras
de puertas-cielos…
A veces logro verte.
Y hasta veo una gota
de estrella derretida,
que corre hacia tu boca dulcemente
y mi orgullo de madre se ilumina.
Hijo mío, el más querido,
el que no quise yo jamás tener.
¡Indefenso!, por siempre
escóndete, por siempre
entre las brumas de algún Infinito.

Bueno. ¡Hijo mío,
hasta cualquier noche!
Hasta la última noche,
que vendrás a buscarme de puntillas,
para no herir del todo
mi última soledad, yo bien conozco
el arrebato de tu delicadeza.

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Elena Andrés

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REACCIÓN EN CADENA

Arte de Michael Cheval

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(Reinterpretándome, de un Cuento Breve del 83).

REACCIÓN EN CADENA:
Las “Ternuras”, cuando se encuentran, se conjugan en una tenue acuarela,
y juegan (con colores tropicales) volviéndose a matizar,
prosiguen cadenciosamente, hundiéndose en el laberinto de texturas,
hasta que, de pronto: anunciado por una batucada en las arterias,
EXPLOTAN; entonando las cuatro escalas risa, una algarabía que les invita y les tienta,
atiza dulcemente la complicidad y ahora, todo susurro y letargo
es un tratado calculado, (una estrategia de gana/gana),
un frágil cese al fuego
que ambas saben y será transgredido,
en un leve descuido,
con una sola caricia
una cosquilla…

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Emmanuel Calvo Canossa ‎

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Ahora es tu espejo

Imagen de Sarolta Bán

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Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

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